Cada palabra es como una innecesaria mancha en el silencio y en la nada.
Samuel Beckett
Samuel Beckett
Imagen: Autor desconocido*
LA NO PALABRA
Pálida
como esfinge pagana
socorrida como los sinsabores.
Amaneces pegada al piso
y no hay humano que venza tu imaginación fértil
-por dentro andas-
no hay dolor diminuto
ni sufrimiento pequeño
el murmullo es testigo de cosa atroz
mejor es el ruido de las ciudades donde todo sucede
que el silencio supuesto donde nada pasa.
Pálida,
subversiva
así abatida y lastimera
así postrera y herida
cautiva y sofocada
así la forma de la no palabra
cierta en su dominio altivo
onerosa en su mutismo.
Languidecen los días en este invierno de precoz verano
en este siglo de esperas.
Caminando no se llega
a menos que andes
-como Lázaro-
y acompañes el infortunio de buscar
sin entender
de entender sin dominar
de dominar sin subyugar.
A menos que alimentes los bronquios
de unos seres que ni muertos viven.
María Icónica
“No vemos jamás las cosas tal cual son, las vemos tal cual somos.
Anaïs Nin
Rite Of Passage
Fania Simon
No Es Lo Mismo
Poco a poco se muere
se hiperventila
así su último estertor le salva
y se niega a las dudas
cierra el cerrojo a la razón
y va
y se anida
y el nido ahora es foso
y el silencio envolvente rezuma,
y las manos de alambre
y el encono
y el dolor
y se refugia en su sí mismo
y su sí mismo es otro.
Poco a poco se muere
se pudre junto a las cenizas
de otros cariños,
tú te vas de donde nunca te has ido
y yo
me quedo donde mismo
que ya no es igual.
María Icónica
“El verdadero valor de un hombre no se encuentra en el hombre mismo,
sino en los colores y texturas que cobran vida en otros.”
Albert Schweitzer
Poco a poco se muere
se hiperventila
así su último estertor le salva
y se niega a las dudas
cierra el cerrojo a la razón
y va
y se anida
y el nido ahora es foso
y el silencio envolvente rezuma,
y las manos de alambre
y el encono
y el dolor
y se refugia en su sí mismo
y su sí mismo es otro.
Poco a poco se muere
se pudre junto a las cenizas
de otros cariños,
tú te vas de donde nunca te has ido
y yo
me quedo donde mismo
que ya no es igual.
María Icónica
“El verdadero valor de un hombre no se encuentra en el hombre mismo,
sino en los colores y texturas que cobran vida en otros.”
Albert Schweitzer
Sunshine Warms The Soul
Nebojsa Jovanovic
Hija de Hombre
Verte hecha agua
con tus pezones como rendijas
embebiéndome
transportándome a donde moras
bañada en arena impertérrita
consumida por el tiempo que nos contagia de eternidad.
Verte primaria
con tus pupilas en mi
sobre mi
sobre mi ardor lánguido
sobre mis vectores esquizos
abandonándome en ti
sin respiro
sin tregua
moviéndome quieta para no perturbar el instante de nuestros cuerpos
que asi mismos de amor se infectan
sin antídoto
mas que este silencio oscuro junto a mi boca
junto a tu sal.
Verte atada a mi sombra lóbrega
a mi soledad inferida
abducida como ovni
a mis reflujos malogrados
al destierro de mi misma.
Atada a mi sin refugio.
Las fieras tienen cuevas,
las aves nidos
pero esta hija de hombre
ni donde reposar el alma.
María Icónica
embebiéndome
transportándome a donde moras
bañada en arena impertérrita
consumida por el tiempo que nos contagia de eternidad.
Verte primaria
con tus pupilas en mi
sobre mi
sobre mi ardor lánguido
sobre mis vectores esquizos
abandonándome en ti
sin respiro
sin tregua
moviéndome quieta para no perturbar el instante de nuestros cuerpos
que asi mismos de amor se infectan
sin antídoto
mas que este silencio oscuro junto a mi boca
junto a tu sal.
Verte atada a mi sombra lóbrega
a mi soledad inferida
abducida como ovni
a mis reflujos malogrados
al destierro de mi misma.
Atada a mi sin refugio.
Las fieras tienen cuevas,
las aves nidos
pero esta hija de hombre
ni donde reposar el alma.
María Icónica
He puesto mi corazón y mi alma en mi trabajo, y he perdido mi mente en el proceso.
Funeral Procession, 2007
oil on wood panel
Sandra Scolnik
oil on wood panel
Sandra Scolnik
PROCESIÓN
Los colores tiñen el cielo de ruido animal.
Las ánimas danzan
se arremolinan en la multitud y su alharaca.
Paso a la virgen.
Guirnaldas y trinos.
Los pájaros cansados descansan sobre sus muletas.
La gente tuerta
se entrega a la ambrosía letanía de siglos
ambigú de cada tarde.
Noche de arrebol.
Los niños ríen
¿qué saben ellos?
los cubre
el manto-noche
el manto-fe
el manto nostro.
Las figuras letales e idiopáticas
los arreglos florales
las mujeres y sus ancestros
vestidos de tiempo y calenda.
Verbena populli.
¿Por qué no soy normal??
MARÍA ICÓNICA
Sentir es un pensamiento extravagante.
Fernando Pessoa
Feeling My Way
Carol Schiff
Y qué de sentir
Y qué de sentir
de alienarnos al amor
de gastar la mitad de nuestra vida
esperándolo
y la otra, en dejarlo ir.
Y qué de los insomnios insolentes
y las ganas invasoras
nos reducimos a objetos sin ser
a prescribirnos como receta
la dosis perfecta
de llanto.
Y qué de los creyentes
que aguardan en la fe
el amor que no reciben
que suplican y ruegan
en liturgias vanas
vamos, el amor no es un león
ni puede pintarse.
Y qué del cinismo
el dolor de amor
a veces solo puede camuflajearse
es peón de guerra herido
niño desvalido
polluelo sin su madre.
Y qué de sentir, entonces?
no todo lo que quema es fuego
no todo lo que hiela es hiel.
No somos lo que decimos.
No somos lo que sentimos.
No somos…
de alienarnos al amor
de gastar la mitad de nuestra vida
esperándolo
y la otra, en dejarlo ir.
Y qué de los insomnios insolentes
y las ganas invasoras
nos reducimos a objetos sin ser
a prescribirnos como receta
la dosis perfecta
de llanto.
Y qué de los creyentes
que aguardan en la fe
el amor que no reciben
que suplican y ruegan
en liturgias vanas
vamos, el amor no es un león
ni puede pintarse.
Y qué del cinismo
el dolor de amor
a veces solo puede camuflajearse
es peón de guerra herido
niño desvalido
polluelo sin su madre.
Y qué de sentir, entonces?
no todo lo que quema es fuego
no todo lo que hiela es hiel.
No somos lo que decimos.
No somos lo que sentimos.
No somos…
María Icónica
Nada es más real que nada.
Samuel Beckett
Samuel Beckett
Gustavo Vázquez King
Tú y Yo y La Nada
Y cuando muramos
no como los que mueren
con la muerte
insondable y eterna
no,
sino con esa muerte lenta
de los penitentes,
de los monstruos que nadie ve
pero imaginan,
muertos ellos en su propia monstruosidad
y tan vivos ellos
en su consciente conciencia.
Morirnos así
como muere el cielo
cada noche
y se desgaja sin permiso
desgajarnos también de nuestras heridas
desesperamos
porque esta vida nos desconoce
nos blasfema
pasajeros somos
con pasaje sin retorno
polizontes de medianoche.
Morirnos así
entre tú y yo
y la nada.
María Icónica
Y cuando muramos
no como los que mueren
con la muerte
insondable y eterna
no,
sino con esa muerte lenta
de los penitentes,
de los monstruos que nadie ve
pero imaginan,
muertos ellos en su propia monstruosidad
y tan vivos ellos
en su consciente conciencia.
Morirnos así
como muere el cielo
cada noche
y se desgaja sin permiso
desgajarnos también de nuestras heridas
desesperamos
porque esta vida nos desconoce
nos blasfema
pasajeros somos
con pasaje sin retorno
polizontes de medianoche.
Morirnos así
entre tú y yo
y la nada.
María Icónica
Entre las flores te fuiste.
Entre las flores me quedo.
Miguel Hernández
Entre las flores me quedo.
Miguel Hernández
Under the Lemon Trees 1884
Claude Monet
En el patio
las golondrinas han dejado sus nidos
y los pájaros nocturnos
duermen hasta el alba.
No hay flores en el limonero
ni rocío.
La soledad se ha secado hasta su existencia
y la indigencia de los sentidos no tiene cuna.
Se pasea el destino.
Los perros llegan.
lamen.
MARÍA ICÓNICA
las golondrinas han dejado sus nidos
y los pájaros nocturnos
duermen hasta el alba.
No hay flores en el limonero
ni rocío.
La soledad se ha secado hasta su existencia
y la indigencia de los sentidos no tiene cuna.
Se pasea el destino.
Los perros llegan.
lamen.
MARÍA ICÓNICA
Amantes, dementes.
Plauto
Lovers in the Leaves
Colette Calascione
Deshazme
Celeste
tu cuerpo bemol
sonata triste de mi indigencia.
Mi cuerpo
entreverado a tu vera
destellan los sonrojos
y los mirtos.
Sátiro es mi sentir
que nadie sabe,
excepto tú,
tú lo sabes todo.
Arráncame la vida
que yo no sé vivir
yo no sé morir
deambulo por el mundo
que no sé
sólo tu cuerpo
dómame
rómpeme
deshazme.
MARÍA ICÓNICA
El sexo es una trampa de la naturaleza para no extinguirse.
Friedrich Nietzsche.
Friedrich Nietzsche.
The Endless Enigma,1938
Salvador Dalí
Pudor
serpiente primigenia
enredada en hojas de parra.
Salve varón
y varona
que de la costilla naciste.
Salve albedrío
que nos abismas.
El espejo hoy no me refleja.
María Icónica
En
el idioma hebreo, varón se escribe "ish" y varona "ishah".
En ambos
nombres genéricos se comparten las dos letras (esh) que juntas se
traducen como “fuego”.
La palabra "mujer" viene de la raíz hebrea
'ishah,
(mujer; varona) es la palabra femenina de ish, (varón, hombre).
Esta palabra significa semejante al varón. Wikipedia.
Toda muerte es principio de una vida.
José Martí.
Laberinto
Dalí
La Muerte
Qué es la vida
sino una sucesión de catástrofes.
El loco canta con su cara al sur
y un réquiem reverbera
como letanía.
Frente al cacique, nuestros brazos caen
flaquean las rodillas.
Y sobre los fogones
no hay más que sueños
y estiércol afuera
donde se amasa la masa.
Adustos rostros
venden caro su estoicismo.
-El llanto es para los ricos,
la soledad para los santos-
Pero rumbo al sur
donde las sombras desaparecen
florecen cual quimeras
nuestros ritos.
El silencio de los niños, ensordece.
Los ríos gritan.
Las calles callan.
Y qué es la vida
sino una sucesión de atroces ideas
ciudades de ellas,
desiertos, otras.
Cuánto se pierde en el oficio de entender.
Cuánto se gana en la flagrancia idílica.
Y sobre los fogones
solo vidas enclaustradas
de pueblos que se niegan a morir
que con sus ancestros
son umbral de este presente.
Qué es la muerte
para el que de frente, la mira.
Qué es la vida para el que se acuna a su espalda…
María Icónica
Qué es la vida
sino una sucesión de catástrofes.
El loco canta con su cara al sur
y un réquiem reverbera
como letanía.
Frente al cacique, nuestros brazos caen
flaquean las rodillas.
Y sobre los fogones
no hay más que sueños
y estiércol afuera
donde se amasa la masa.
Adustos rostros
venden caro su estoicismo.
-El llanto es para los ricos,
la soledad para los santos-
Pero rumbo al sur
donde las sombras desaparecen
florecen cual quimeras
nuestros ritos.
El silencio de los niños, ensordece.
Los ríos gritan.
Las calles callan.
Y qué es la vida
sino una sucesión de atroces ideas
ciudades de ellas,
desiertos, otras.
Cuánto se pierde en el oficio de entender.
Cuánto se gana en la flagrancia idílica.
Y sobre los fogones
solo vidas enclaustradas
de pueblos que se niegan a morir
que con sus ancestros
son umbral de este presente.
Qué es la muerte
para el que de frente, la mira.
Qué es la vida para el que se acuna a su espalda…
María Icónica
El corazón sigue sollozando en su sueño.
Emily Dickinson
Gao Xingjian
Abrir los ojos
¡oh Gnosis!
abrirlos y despertar.
Las fases del ser
se desploman
se accede por subasta
a sus cariños.
Abrirme
volver del infierno
verte
cómo se aguan los ojos
cómo se rompe el instinto
se repliegan los intentos
todos fallidos
todos famélicos
sin ti.
Y tú
y tu cómoda indolencia
y tu desdén.
Duele estar despierta
y saber irremisiblemente
que el sueño ciego
no volverá.
MARÍA ICÓNICA
Los años enseñan muchas cosas que los días desconocen.
Ralph Waldo Emerson
Patty Vicknair
DOS MIL CATORCE
Ya se ven los foquitos multicolores
en la retina de los transeúntes.
La vida va.
Se divisa el son de fiesta
se acuña el año con ponche y piñata.
Los sufrientes son invisibles
algarabía es ley
mirada indolente que vuelve el rostro
para despreciar al menesteroso
al plagado de pulgas y dolor.
Rostro que ríe en multitud
la verdad es de las masas
las minorías amorfas
qué más dan
esas que sufran
bien se lo merecen.
Ya se miran los buenos deseos hipócritas
las poker face
uno nunca sabe quién es el otro
la vida es un baile de máscaras.
Doce campanadas y todo acaba
empezar es un ciclo interminable.
¡Alabado sea Dios redondo!
Yo aquí, me pudro, en lo cuadrado.
MARÍA ICÓNICA
Ya se ven los foquitos multicolores
en la retina de los transeúntes.
La vida va.
Se divisa el son de fiesta
se acuña el año con ponche y piñata.
Los sufrientes son invisibles
algarabía es ley
mirada indolente que vuelve el rostro
para despreciar al menesteroso
al plagado de pulgas y dolor.
Rostro que ríe en multitud
la verdad es de las masas
las minorías amorfas
qué más dan
esas que sufran
bien se lo merecen.
Ya se miran los buenos deseos hipócritas
las poker face
uno nunca sabe quién es el otro
la vida es un baile de máscaras.
Doce campanadas y todo acaba
empezar es un ciclo interminable.
¡Alabado sea Dios redondo!
Yo aquí, me pudro, en lo cuadrado.
MARÍA ICÓNICA
Si la lluvia llega hasta aquí voy a limitarme a vivir.
Mojaré mis alas como el árbol o el ángel o quizás muera de pena.
Luis Alberto Spinetta
Mojaré mis alas como el árbol o el ángel o quizás muera de pena.
Luis Alberto Spinetta
Rain and Birds
Sharon Schock
Rain
las gotas obscenas
no lavan
las batallas de las eras
ni aún
el incipiente rescoldo de mi desdicha.
Inmisericorde
atañe a su forma antigua
la gente decente la aclama
se cobija,
yo maldigo,
no sé otra cosa.
María Icónica
¿Qué es el hombre dentro de la naturaleza?
Nada con respecto al infinito.
Todo con respecto a la nada.
Un intermedio entre la nada y el todo.
Blaise Pascal
Nada con respecto al infinito.
Todo con respecto a la nada.
Un intermedio entre la nada y el todo.
Blaise Pascal
Mark Rothko
NADA
Pensamiento
desnudo
del
cosmos
sentimiento amargo.
Los que fueron
ya
no son.
Somos millares de millas
que otros recorrieron
y
mañana
seremos la nada.
ICÓNICA
Al agua arrasa y es como de noche en cada terreno cultivado.
Yosa Buson
Yosa Buson
Water Lilies
Claude Monet
AGUA
Pulula
a grosso modo
impía.
En el fondo la miro
atormentada
turbia.
La miro como quien se mira así mismo
y se asusta.
El eco de las almas
reverbera entre la bruma
la ciudad ensordece
se asila en el contexto
del dolor y el hedor de los días.
Desde el plato
yo degusto las lágrimas no lloradas
que plenas rebosan
la tesitura de mi existencia.
Sobre la cornisa se ha posado un ave
bajo el torrente, su pico mudo
guarda el canto
de otros mañanas
y desde el filo de su materia
voltea y me mira…
es todo cuánto puede.
María Icónica
Pulula
a grosso modo
impía.
En el fondo la miro
atormentada
turbia.
La miro como quien se mira así mismo
y se asusta.
El eco de las almas
reverbera entre la bruma
la ciudad ensordece
se asila en el contexto
del dolor y el hedor de los días.
Desde el plato
yo degusto las lágrimas no lloradas
que plenas rebosan
la tesitura de mi existencia.
Sobre la cornisa se ha posado un ave
bajo el torrente, su pico mudo
guarda el canto
de otros mañanas
y desde el filo de su materia
voltea y me mira…
es todo cuánto puede.
María Icónica
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